Poema extraído del libro Cuaderno de cuartetos
y publicado en la revista literaria Etcétera, Zaragoza, Noviembre 1997
Con el billete en la boca, remiras
la hora, es pronto, aún no puede medirte.
Tus manos intentan tapar el frío,
pero es inútil, te nace de adentro.
En vez de flores hueles un manojo
de cartas tachadas con nubes negras.
Nunca lo encontrarán, cosidas bajo
la piel la llevo, como de estraperlo.
La humedad dibuja mapas secretos.
Ni tú ni el viento sabéis de banderas.
Buscas lugares que a lluvia suenen,
los besas como ciudades de paso.
Hoy te has pintado una sonrisa extraña
- quizá a mi ver un poco enloquecida-
Sentada sobre una vieja maleta
esperas el primer vagón que pase.
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