12.6.18

ABRIL VINTAGE


ABECEDARIO DE LUCES Y SOMBRAS


Poema pertenenciente al libro Biblioteca del Príncipe di Sangro,
publicado en el libro Los seis dedos de una mano,
editado en Corona del Sur, Málaga 2018



ABECEDARIO DE LUCES Y SOMBRAS,
EN HONOR AL DUQUE DE ALBA
Y SU RECIEN ESPOSA DOÑA ESTRELLA,
POR EL LICENCIADO SILVESTRE SOLÍS.
SEVILLA, 1694

Sé la antorcha del mundo. Si tu luz es únicamente la de un planeta, no serás nada a la vista de Dios. Reservo para ti un esplendor para el que la gloria del Sol es una sombra. Guiarás el camino de las estrellas, y los que gobiernen los Imperios deberán ser guiados por ti.
Conde Saint- Germain

El sol abre la puerta a un nuevo día. En el cielo impreso el bostezo de las nubes. Martirio de campanas, crucifixión de golondrinas en el aire. Adioses de banderas en el viento. El horizonte está en los ojos, y no en el paisaje igual que la belleza. La mañana cristaliza en nerviosos arpegios de otras músicas. El cielo dice doce sílabas rojas al quemarse. Los párpados como palabras de piedra. Viento que viene y va, viento que el aire aventa. Los rayos dorados confitan con lentitud todo lo que toca. La mañana te trae en sus manos su pan recién horneado y sin melancolías, su palabra como salvoconducto o contraseña contra la vida. Bajo la tristeza plomiza del cielo el oro espigado de los campos, la memoria vacía como el caparazón de las tortugas. Tendida como un sueño o una nube mi voz descansa bajo un sombrero de paja. Los pájaros tienen alas, pero el hombre palabras. Los megáfonos de las flores anuncian la primavera, atrás queda el rumor del invierno en el bronce de los árboles.

El nuevo día me trae un puñado de almendras amargas para que yo decida. El aire germina de párpados y pájaros. La palabra perdida entonces renace con plumas blancas. Según la poética revolucionaria el hijo bastardo del marqués es hoy afilador de guillotinas. Somos aquello que ignoramos, o quizá lo más grave, ignoramos aquello que fuimos antaño. El alba bautiza de asombro las sábanas blancas; allí donde se posa el sol se abre una herida, una diáspora de mariposas, una estela de sándalo sin alas. Vivir con la escafandra de la poesía o vivir gracias a la ortopedia de la novela y sus otras vidas imposibles. Dormir en el caligrama de los sueños, allí donde el peine enferma de nácar. Aspirar la nostalgia perenne de la flor del gramófono como un exquisito veneno. Esperar a que llegue la noche y el sueño llague los ojos y el viento azote olivos y encinas.

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INSTRUMENTO


RELACCION VERDADERA


Poema pertenenciente al libro Biblioteca del Príncipe di Sangro,
publicado en el libro Los seis dedos de una mano,
editado en Corona del Sur, Málaga 2018
 

RELACIÓN VERDADERA

SOBRE LA EXTRAÑA LEYENDA

DE LESTAT DE LIONCOURT,

MARQUES DE AUVERNIA.

PARÍS, 1770



Ni el sol ni la muerte pueden mirarse fijamente
Duque de la Rochefoucauld
 
 
 
 
 
 
Encerrado entre estos muros sobrevivís a los siglos. Leéis de noche arropado por las sombras en este cementerio de libros viejos. Inmunizado al del tiempo, sólo el peso de la memoria os afecta. Más allá de estos ángulos, los años pasan ajenos y absurdos, allá fuera sigue el bullicio vulgar de esta época que tanto detestáis. Todo a vuestro alrededor está condenado a extinguirse inexorablemente, a seguir su curso como un río; mientras vos seguiréis impasible, inmutable, como si vuestra belleza se hubiera congelado el día que figura sobre este mármol. Todo perecerá carcomido por la enfermedad del tiempo. menos vos que desafiáis las leyes divinas. Destruís todo aquello que tocáis; matáis aquello que amáis. He aquí vuestra condena. Vuestro hálito es gélido como el de la muerte. Vuestros labios sólo envenenan a vuestras víctimas. El cuello de ese tierno muchacho que ahora besáis, ya es una flor cortada que en vuestras manos se marchita. Cuanto poseísteis yace en el polvo y la ceniza. Los bosques frondosos y rubios de vuestra juventud son ahora un puñado de sombras lejanas. Los castillos y palacios de vuestros antepasados fueron arrebatados o destruidos. Los privilegios, abolidos. Se han sucedido tantas generaciones que el populacho a pesar de vuestros crímenes, ya ni os teme ni os recuerda. A pesar de vuestra cínica sonrisa, os sentís terriblemente solo, como un ángel caído, y presentís que sois el fin de una raza. Estáis solo. Mucho más solo de lo que puede estar un hombre. Ni tan siquiera vuestra sombra o vuestro doble en el espejo os acompaña. Estáis harto de resucitar todas las noches, y de repetir paso a paso la misma liturgia. Harto de vagar sediento de sangre y de belleza. Estáis tan solo y tan cansado, que incluso más de una vez habéis deseado que una estaca atravesara silenciosa y feliz vuestro pecho. Abandonar por fin vuestro estrecho refugio, exiliaros del reino de las tinieblas. Quizá tener ahí fuera un descanso digno.
 
 

 



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TRATADO DE CARTOMANCIA


Poema pertenenciente al libro Biblioteca del Príncipe di Sangro,
publicado en el libro Los seis dedos de una mano,
editado en Corona del Sur, Málaga 2018


TRATADO DE CARTOMANCIA
O EL ARTE SECRETO DE LAS CARTAS,
SEGÚN LOS VEINTIDÓS ARCANOS,
POR DESIDERIO DONOSO.
MARSELLA, 1701

El futuro no existe; existirá
Conde Romanones


En una noche de girasoles apagados, la luna será el espejo que revelará al fin tu máscara. Las estrellas anidarán en altos trapecios y compartirán la soledad de tus palabras. Una noche de túneles y tormentas, más negra que las aguas de Aqueronte. En medio del bosque la torre y su arquitectura derrotada, el desorden del tiempo y sus escombros, la anarquía y el vértigo del verso libre como si fueran una limosna. Allí el mago extraerá de su sombrero flores de extraña heráldica y cerrará el horizonte para abrir en dos el cielo. Un ermitaño y su silencio de peces disecados donde la resonancia del vacío reverberará en la memoria y los recuerdos se enredarán como hiedras venenosas. A lo lejos un carro triste y pesado como un elefante avanza por un campo triste como un imperio de amapolas. La fuerza de los legionarios en la sombra, héroes que desfilan a pesar de la niebla, porque brillan como ángeles. El emperador construirá palacios barrocos con los escombros de los sueños. El ardor de sus obeliscos alcanzará la cima de los cielos. Sin embargo, la rueda de la fortuna anudará los hilos de los años; sabiendo que la gloria es el sol de los muertos, o un augurio de águilas muertas. El amante y su beso como una sinalefa de dos bocas. El amor como un río desatado de jacintos y azucenas penetrará en la carne ardiendo en un éxtasis de polen o en un vértice de poliedros. Después de esto, el loco, sicario del silencio, flagelará con látigos la obscenidad de las estatuas y acuchillará fantasmas en la niebla. La justicia es algo más que una alegoría o un simple trueque de palabras. Por eso, el filo del hacha llorará por los árboles caídos; y los ojos de hierro verterán lágrimas de plata. Cada uno deberá tener la templanza de ver la tormenta en un vaso de agua, de sentir la brisa como una bienaventuranza. Debemos ser fuertes y no dejar tentarnos. El diablo siempre canta la belleza de la insumisión y buscará palabras silvestres y salvajes, e inventará nuevas supersticiones. Por ejemplo: el colgado como el esplendor abandonado de una belleza mórbida, como un fuego antiguo de mandrágoras.





TRAZOS